Scrivere

Scriveva, era l’unica cosa che sapesse fare.

L’unica che lo metteva in pace col tutto. Che lo portava in una dimensione superiore, allontanandolo da tutti i problemi quotidiani e non solo, era -la scrittura – per lui, una sorta di anestetico. E tutte le volte pensava al miracolo che si compie attraverso l’anima della sua matita : i pensieri, le emoZiono si trasformano in segni che tornano al punto di partenza riproducendo le emozioni dalle quali erano partiti .

Solo in questi momenti provava un vero senso di libertà, del sentirsi veramente pronto ad essere se stesso. Senza gli orpelli della forma e degli atteggiamenti socialmente utili. Nudo nell’anima e nella mente. Sgombra da abiti ideologici confezionati da perbenisti e catalogati.

E quel mozzicone di matita diveniva vita vera. Sentiva il sangue divenire forma e scrivendo cose che mai nessuno avrebbe letto chiudeva la sua libertà in un cassetto.